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La dix-neuvième version de la bouche du tableau "identité" (ce n'est
pas vrai, je ne les compte pas), prends soudain la direction voulue.
C'est-à-dire le contraire d'une frontière naturelle. On est à mi-chemin
entre deux conventions, autrement dit, le plus loin possible. La
couleur en est unique, mais discrète. Jubilation.
C'est un petit instant de bonheur qui appartient au peintre. On
tient enfin quelque chose et par miracle, ce que l'on cherchait s'y
trouve. En bonus on a trouvé quelque chose d'autre.
Mais la contrepartie est cette torture : comment avancer
maintenant pour amener cette petite flamme vacillante au spectateur qui
se tient au dehors, au loin... sans la perdre ?
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